Himes, Chester B. - «Sepulturero» Jones & «Ataúd» Johnson 8 - Empieza el calor

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Himes, Chester B. - «Sepulturero» Jones & «Ataúd» Johnson 8 - Empieza el calor

Notapor JuanDeLezo » 02 Abr 2015, 19:29

Empieza el calor

Himes, Chester B.
Saga: «Sepulturero» Jones & «Ataúd» Johnson - 8
Título: Empieza el calor
Autor: Himes, Chester B.
ISBN: 9788490061749
Primera edición: 1962
Título original: Hot Day, Hot Night
Colección: Serie negra
Recomendado por: JuanDeLezo

Los detectives «Coffin» Ed Johnson y «Grave Digger» Jones tienen que atrapar a dos delincuentes que han huido. Como se trata de dos fugitivos de aspecto llamativo, uno es un gigantón albino y el otro un traficante enano, parece que a priori la misión no reviste grandes dificultades para dos curtidos policías como Johnson y Jones, que conocen las calles de Harlem perfectamente. Sin embargo, en aquel lugar las cosas nunca son tan sencillas como aparentan. En medio de un calor sofocante, el caos está a punto de desatarse, porque en alguna parte del barrio hay un cargamento muy valioso del que todos quieren sacar provecho, aunque sea a costa de perder su vida.
El Harlem que conocemos a través de las páginas de Chester Himes es violento y peligroso, pero también fascinante e hipnótico. La delirante galería de personajes con los que tienen que codearse los detectives «Coffin» Ed Johnson y «Grave Digger» Jones en Empieza el calor hacen del barrio neoyorkino un universo único, casi irreal, por el que es inevitable sentirse seducido.



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Re: Himes, Chester B. - «Sepulturero» Jones & «Ataúd» Johnson 8 - Empieza el calor

Notapor JuanDeLezo » 02 Abr 2015, 19:34

Y llegamos a la penúltima entrega de la saga de Harlem con nuestros protagonistas siendo protagonistas en todo su esplendor. Penúltima entrega que he estado a punto de desechar por intraducible gracias a las traducciones a un supuesto idioma español. Pero con fe, ahínco y dos traducciones para echarse a llorar, creo que he logrado que pueda leerse el libro.

Se cuenta en la sinopsis que el Harlem que conocemos a través de las páginas de Chester Himes es violento y peligroso, pero también fascinante e hipnótico… por el que es inevitable sentirse seducido.
No sé si como lo pinta Chester Himes me apetecería mucho conocerlo, la verdad. Claro que yo, que disfruto en misas rocieras, negras, normales si la explicación de la lectura es inspirado, conciertos de rock, flamenco o cualquier otro tipo de música; que miro embobado cualquier manifestación de lo tradicional ¿no me iba a atraer un ambiente de jazz en vivo rodeado de gente de color o descoloridos con mucho bourbon o tinto con limón? ¿Caminar y ver todo aquello confundiéndome con sus gentes? Por supuesto que me sentiría atraído y seducido. Lo malo son las drogas y asesinatos, o encontrarte personajes tipo como los que aparecen en este libro que no parecen interesarse mucho por las relaciones interculturales:

Era un negro albino de piel lechosa, ojos rosados, labios maltrechos, orejas de col y cabello de color nata, grueso y mugriento. Llevaba puesta una camiseta, unos pantalones negros y grasientos que se sostenían en su sitio con una cuerda de cáñamo, y unos zapatos de lona azul con suelas de goma.

El enano era jorobado y tenía una tez amarillenta bastante más oscura que la del albino. Tenía unos ojos negros, pequeños y brillantes que nunca enfocaban a ninguna parte, y cara de rata. Pero llevaba puesto un traje azul cosido a mano, de lino, de los caros, zapatos forrados de seda y un sombrero Panamá negro adornado con una cinta de color naranja pálido.

Pero si me encontrara señoras como ésta… no sé, no sé…
Era una mujer de piel amarillenta, que sostenía en la mano un vaso. En el vaso había un cóctel preparado a base de ron negro de Jamaica. Lo que llevaba puesto parecía más un saco de harina con agujeros para los brazos y la cabeza que ninguna otra cosa. La mujer era alta y delgada, y tenía unos pechos inmensos, de nodriza, y unas gruesas caderas de recolectora de algodón. Se paseaba descalza sobre las alfombras y, al hacerlo, las rodillas huesudas echaban hacia adelante el saco de harina, y mientras tanto su culo agudo y movedizo hinchaba la parte trasera del mismo como las plumas de una gallina ponedora. Los pechos, más arriba, bajo la tela, parecían dos perros hambrientos.

Con ésta otra señora quizá escucharía con entusiasmo su historia pero guardando varios metros de distancia prudencial.
La Hermana Celestial estaba sobre la cama. Llevaba un camisón rosado, tejido a crochet y adornado con encajes. Le caían sobre los hombros los largos rizos de una peluca azul.
Era tan vieja que su piel estaba tan curtida como la de los monos. Las córneas de sus ojos tenían un matiz azul esmaltado, y sus pupilas, de ocre pálido, estaban salpicadas de puntos blancos. Sus dientes, perfectamente alineados, eran de un increíble color blanco.
De joven había sido negra, pero la aplicación diaria de cremas blanqueadoras durante medio siglo la habían vuelto del color de la piel de los cerdos. Sus brazos eran rojos en la parte superior pero se iban descoloriendo conforme bajaban hasta las manos, que de tan delgadas y frágiles parecían transparentes.
En una mano sostenía una taza caliente de té de sasafrás, con el dedo meñique en alto, tal y como indicaban las reglas de etiqueta. La otra mano sostenía una exquisita pipa de espuma de mar con la caña curva y el hornillo tallado. Fumaba marihuana, que era su único vicio.


Ambientes como este, la verdad, me harían perder un poco de interés…
A las dos de la mañana el Valle —esa parte plana de Harlem que queda al este de la Séptima Avenida— era como una sartén traída del mismo infierno. El calor brotaba de las aceras y burbujeaba en el asfalto. Y la presión atmosférica —como si fuera la tapa de una olla— lo devolvía al suelo y lo aplastaba.
Las personas de color se cocinaban en las calles, en los burdeles y en las superpobladas y sobrevaluadas habitaciones de alquiler en las que vivían. Eran los ingredientes principales de un plato cuyos condimentos eran el vicio, la enfermedad y el crimen.
De la sartén salía un pegajoso hedor que se quedaba flotando en el aire inmóvil y caliente, a la altura de los techos más bajos. Olor a barbacoas crepitantes, a pelo quemado, a humos de tubo de escape, a basura en descomposición, a colonia barata, a cuerpos sucios, a edificios decrépitos, a guisos de gato, perro o rata, a whisky y a vómito y la más amarga pobreza.

Toooootal, que hay que leer el libro.
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La gratitud en silencio no sirve a nadie. A ver si participamos más.
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Re: Himes, Chester B. - «Sepulturero» Jones & «Ataúd» Johnson 8 - Empieza el calor

Notapor Kou » 04 Abr 2015, 00:41

Aunque he tardado más de 24 horas en llegar, ya estoy aquí para decirte, Juan de Lezo, muchas gracias por todo lo que estás haciendo :Doncorleone
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